Je suis dans l’autobus 96 devant l’église Saint-Paul-Saint-Louis. Assis derrière moi, un couple bien vêtu d’âge moyen regarde par la fenêtre. L’homme dit : « Tu as vu ces deux femmes voilées assises sur le banc devant l’église ! Comment peut-on être voilée de cette manière ! Surtout devant une église ! Comment peut-on accepter cette soumission ! »
Quelque chose dans le ton méprisant de cette remarque m’exaspère. Je me retourne et je dis: « Qu’est-ce qui vous permet de porter des jugements aussi rapides et péremptoires ? »
L’homme bien vêtu me toise et rétorque : « Mêlez-vous de vos affaires et retournez à votre livre ».
Ce que je m’empresse de faire. Il s’agit d’un recueil de microfictions de Nathalie Nouel : Souvent la vie se moque de nous.
Un certain Julien, en voiture avec sa femme et son fils, monologue intérieurement :
Les nanas, ça pleure à tout bout de champ. Jamais je ne réconforterai une femme si j’en ai pas validé la raison. (…) Oui, je persiste et signe, la plus grande partie des pauvres sont des fainéants. Il faut les voir à la Cité des Mureaux près de mon travail, (…) avec leur téléphone de dernière génération collé à l’oreille…
J’ai envie de lire ce texte tout haut pour en faire profiter mes voisins de derrière, mais je préfère ne pas rater ma station.
Le lendemain, belle journée de juin, je m’assieds sur un banc dans le charmant patio de la bibliothèque Marguerite Audoux, avec Jacques Ancet à la main.
Je lis :
La solitude est lumineuse. Elle a des jours jaunes. Elle a des voix. Si proches qu’on ne les reconnaît pas. Elle a du sel, du temps. Elle a un banc, mais qui vient s’y asseoir ?
Moi. Et je remercie Jacques Ancet de m’apporter la paix intérieure dont j’ai parfois besoin.
Malgré les 32°C annoncés, vous lire apporte une bouffée de fraîcheur et pourquoi pas de cette paix intérieure dont nous avons tous besoin.
Merci, François, pour vos commentaires si bienveillants. 32°, c’est un temps à faire une sieste lisante sur un banc à l’ombre d’un grand pin !