Archives de catégorie : Non classé

Je n’aimerais pas être un poisson qui tourne dans un bassin avec des yeux fixes, des petites nageoires et une bouche sans lèvres. Les humains ont la chance d’avoir des lèvres pour parler, des mains pour écrire et cuisiner, des … Continuer la lecture →

J’aime la littérature qui ne développe pas forcément un grand sujet, mais qui fourmille de petits sujets, rattachés souvent à une seule « idée fixe », dirait Nathalie Sarraute, ou à une « pelsonnalité », dirait Gombrowicz (qui ne sait … Continuer la lecture →

Il est dommage que les mots « vice », « vicieux », « vicious », « vicioso » soient tombés en désuétude. Finies, les délices visqueuses du vice. Notre siècle est puritain. Le seul vice qui empoisonne le coeur, dit … Continuer la lecture →

Notre République sait d’où elle vient et ne le cache pas : cette page, écrite de la main que j’imagine blanche et potelée d’un greffier de l’Assemblée, pourrait s’intituler “la mort”. Elle est actuellement exposée sous vitre à la bibliothèque … Continuer la lecture →

Beaucoup de gens se plaignent de leur insomnie. Pour moi l’insomnie de 3h du matin est au contraire un des bons moments de la vie – à condition que je ne sois pas malade, que je ne ressasse aucun désagrément, … Continuer la lecture →

Je déteste la laine bouillie que j’apparente à un steak trop cuit, à une taupe morte, à un esprit brouillé dans une cervelle racornie. Pourtant je sais que certains cabans, lodens et pardessus très élégants sont en laine bouillie. Plus … Continuer la lecture →

Il y a longtemps que j’ai cessé de croire aux grandes utopies mais je persiste à croire fermement aux petites utopies : une maison d’édition accueillant toutes les langues, un élevage de chevaux sans fouet, une famille recomposée où les … Continuer la lecture →

Je me suis réveillée avec cette petite gaieté qui m’est souvent donnée, désireuse de sortir pour trouver le livre qui me donne tout, comble tout, éveille tout, donne le grand essor à tout. Dans la rue je guette le détail, … Continuer la lecture →

… Proust est l’ange qui tombe maintenant du ciel pour m’aider à définir mon lecteur bouvardiste : Son esprit sans activité originale ne sait pas isoler dans les livres la substance qui pourrait le rendre plus fort ; il s’encombre … Continuer la lecture →

Pour préciser le sens de ce mot (voir article du 14 septembre), j’emprunte à quelqu’un (Bachelard ?) la distinction entre les abeilles (comme Colette) qui butinent et font leur miel de toutes les sensations que leur donne le monde, et … Continuer la lecture →