Archives de catégorie : Non classé

Il ne m’arrive pas rien mais pas grand-chose non plus. Rouge-gorge sur la branche du noisetier. Quand je vois mon toit pointu j’éprouve une joie d’accueil. J’aime mieux les pans de toit que les rooftops.

Je ne parle pas ici des cas célèbres de Nabokov ou de Beckett, mais de deux romanciers espagnols que j’ai rencontrés récemment et qui ont écrit chacun deux versions d’un même roman. La première version en aragonais — langue de … Continuer la lecture →

Dans l’autobus assez plein monte une femme algérienne accompagnée de quatre enfants :  un de quatre ans, un en poussette, une dans les bras, et une de deux ans qui se tortille debout près de la poussette. La femme est … Continuer la lecture →

Sur un banc du square, une longue cosse blanche. Ou un fantôme fatigué ? Invisible sur la photo, une chaussure. Ou deux ? Je m’inquiète un peu et je sors du square. Sur le boulevard un géant maigre porte deux … Continuer la lecture →

Il y a dans le monde hispanique une chose irremplaçable, el cariño. Il peut se traduire par tendresse, affection, mais c’est aussi une attention à autrui (que l’on trouve dans le mot anglais care, aujourd’hui bien galvaudé), et une manière … Continuer la lecture →

  J’ouvre les volets. Un ouvrier dans la rue siffle en travaillant et ça me fait du bien. En Espagne les gens chantaient souvent en travaillant. *** « Aucune langue n’est langue maternelle », dit Marina Tsvetaeva. Au risque de … Continuer la lecture →

Marie-Paule Farina, dont la mère d’origine espagnole parlait français avec son mari et ses enfants, évoque son rapport à la langue française ainsi * : Moi, je n’avais pas de langue maternelle, ni écrite, ni orale. Mon français (…) était … Continuer la lecture →

Parmi les contributions au livre de Marie-Christine Masset D’une rive à l’autre (éditions Tituli, 2023), il y en a une qui m’enchante : celle de Vénus Khoury-Ghata. Cette poète franco-libanaise fait régulièrement le pont entre l’Arabe et le Français, ce … Continuer la lecture →

Dans le Passage qui mène à Carrefour city, je vois arriver — si on peut dire arriver — un vieil homme chancelant, appuyé d’une main sur le mur et tenant de l’autre une canne sans savoir l’utiliser. Je lui propose … Continuer la lecture →

C’est le titre d’un livre récent de Jacques Ancet. Fidèle à  ma pratique, je l’ai ouvert au Marché de la poésie à n’importe quelle page et suis tombée sur : Couché, on croit savoir mais on n’en sait pas plus. … Continuer la lecture →